Acto V: Ciclo de Khorne II. El pilar Carmesí.

Valacor, Ángel de la Ira

Subo los escalones.

En Ilas, incluso la dirección carece de sentido, pero estos peldaños conducen a algo antiguo. Aquí las sombras son blancas, y la luz se derrama oscura, densa como el corazón más negro de un dios olvidado. Cada paso resuena en un templo que no fue construido… sino recordado por la disformidad.

Los pilares me esperan arriba.

Sonrío mientras avanzo.

Qué deliciosa ironía ha sido negarle a Khorne su cosecha. Sangre derramada. Cráneos ofrecidos. Ira desatada… y ninguno de ellos para su trono.

Mientras subo, las visiones regresan como fragmentos de guerra aún calientes.

Orkos cayendo en montones verdes y humeantes, sus gargantas abiertas mientras rugían desafíos inútiles.
Templarios Negros arrojándose al combate con su fanatismo hermoso, incapaces de comprender que su furia ya no alimentaba a su dios enemigo.
Incluso Custodes… dorados, perfectos, cayendo bajo golpes imposibles.

Todos ellos.

Una pila de cráneos.
Un mar de sangre.

Pero no en nombre de Khorne.

En nombre de la Ira.

Mi risa se desliza por el templo como una cuchilla.

Tan frustrante fue para él… tan insoportable… que la propia realidad de Ilas respondió a su rabia. Un estallido que vaporizó cuerpos y almas por igual en su furor ciego.

Un movimiento absurdo.

Porque esas almas no eran suyas.

Son mías.

Mías.

Yo soy Valacor.
El Ángel de la Ira.

Más antiguo que Khorne en este rincón de la disformidad, más puro en la esencia de lo que represento. Él es guerra ritualizada, codificada en tronos y montañas de cráneos. Yo soy algo anterior.

La ira desnuda.
La furia que nace antes de que exista un dios que la reclame.

Me detengo al fin ante el pilar.

Carmesí.
Supurante.
Hecho de sangre petrificada y cráneos fundidos en una arquitectura imposible.

Y en su centro… una grieta palpitante, abierta como un remolino vivo que se retuerce alrededor de la piedra. La herida late, respondiendo al eco del octavo día.

Paso la mano por su superficie, sintiendo la vibración del lugar.

—Perfecto…

La grieta que los incautos abrieron aquel octavo día es exactamente lo que necesito. Con el tiempo, con suficiente violencia, el pilar se quebrará.

Pero no aún.

Primero liberaré mis legiones.

Las dejaré caer sobre esos pobres desgraciados que aún luchan creyendo que defienden algo. Que sobreviven por mérito. Que resisten por fe.

Los dejaré matarse.

Cuando la sangre les cubra las rodillas…
cuando la ira devore lo último que quede de ellos…

Entonces el pilar caerá.

Solo pensarlo hace que el corazón del antiguo templo palpite.

La grieta se abre un poco más.

Sonrío.

Y al alzar la mirada, veo la estrella de ocho puntas grabada en lo alto del santuario, cubierta de sellos arcanos que aún resisten.

Inclino ligeramente la cabeza.

—Pronto… —murmuro—. Pronto nos reuniremos de nuevo.

La guerra apenas ha comenzado.

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Epílogo: Ferrum in morten: Al Otro Lado de La Brecha.

Al Otro Lado de La Brecha.

Al otro lado de la fractura, la realidad no se rompió.
Se agrietó, sostenida a la fuerza por los pilones necrones que se alzaban como agujas de piedra negra clavadas en el tejido del universo. Su zumbido grave y constante anclaba el espacio, ralentizando el avance de la disformidad, obligándola a existir bajo reglas que no le eran propias.

Ferrum había caído.
El Palacio Pío estaba perdido, arrancado de la realidad junto con gran parte de la colmena. Allí donde antes se alzaban torres y cúpulas sagradas solo quedaba un vacío vibrante, una herida abierta de la que emergían horrores disformes, chillando al verse forzados a una existencia imperfecta.

Las primeras oleadas se abalanzaron sobre el campo de batalla real, desgarrando carne y acero con la misma facilidad. La línea imperial se quebró al instante.

Pero no colapsó.

En el Sector Industrial, entre fábricas mutiladas y conductos de promethium en llamas, surgió una línea de defensa improvisada. Los restos dispersos de fuerzas imperiales, mercenarios, tecnoguerreros y supervivientes civiles fueron empujados a posiciones defensivas imposibles por una voluntad ajena.

Bajo el férreo mandato de un misterioso Señor Supremo necrón, las defensas se realinearon con precisión inhumana. Campos de anulación se desplegaron. Geometrías de fuego cruzado se recalcularon al instante. Donde había caos, apareció orden artificial.

La tecnología necrona hizo lo impensable: permitió que aliados de conveniencia lucharan hombro con hombro. Bólteres dispararon junto a gauss. Rezos desesperados se mezclaron con pulsos de energía verde. Civiles atrapados entre líneas eran evacuados… o sacrificados… según dictaba la probabilidad de supervivencia del conjunto.

No había heroísmo.
Solo contención.

Cada demonio destruido no era una victoria, sino un segundo ganado. Cada pilón activo retrasaba el horror, pero no lo detenía. La brecha rugía, presionando, buscando romper la jaula de piedra negra que la aprisionaba.

La batalla fue cruda. Cercana. Silenciosamente desesperada.

Porque todos los presentes lo sabían, aunque nadie lo dijera en voz alta:
Si la línea del Sector Industrial caía…
la realidad seguiría a Ferrum.

Y entonces, no habría otro lado de la brecha.

Acto V: Ciclo de Khorne I. La Caída sobre Ilas.

Acto V: El Ciclo de Khorne. La caída sobre ILas

La caída no fue un descenso...

Fue un desgarro en la mismísima realidad , un descenso a los mismísimos infiernos, un paraje de locura.

Desde la grieta abierta en Ferrum, los héroes y los condenados se precipitaron juntos, arrastrados por fragmentos del Palacio Pío, estandartes rotos, altares consagrados y cuerpos que aún no sabían que estaban muertos. La realidad se desgarró por última vez y los escupió en Ilas, un plano de la disformidad donde el suelo latía y el aire olía a hierro caliente.

Ilas crepitaba bajo el influjo de Khorne.

Cada impacto contra la superficie fue una sentencia. La sangre no caía: corría hacia la guerra. Espadas rotas volvieron a alzarse. Puños cerrados olvidaron el dolor. Incluso los más puros sintieron el susurro inconfundible de la matanza, una urgencia primal que prometía claridad a través del combate.

No hubo órdenes.

No hubo retirada.

Solo enemigos.

Custodes lucharon sin estrategia, guiados por la furia. Templarios Negros avanzaron ignorando heridas mortales, juramentos convertidos en gritos de guerra. Los restos del ejército orko, privados de líder pero no de violencia, se dispersaron en un caos de colisiones sangrientas que alimentaban el plano mismo.

Ilas respondió.

Cada muerte lo hacía más real.

Y entonces, desde la tormenta de acero y vísceras, Valacor observó.

El príncipe demonio sonrió, con una mueca lenta, satisfecha. Nuevos juguetes habían caído en su dominio. Campeones sin amo. Odios sin propósito. Miró con especial deleite a los Templarios Negros, tan obcecados en perseguir los restos del Waaagh, incapaces de detenerse, incapaces de cuestionar su propia furia.

—Sabroso —pensó Valacor—. Un tentempié de ira desmedida.

La guerra había comenzado.

Y en Ilas… nunca termina.

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Epílogo: El Laboratorio de La Araña

Los oscuros laboratorios de La Araña vibraban con un silencio inquietante.
El aire olía a químicos, a sangre antigua, a promesas rotas… y a victoria. Fabius observaba su creación, recorriendo con los dedos enguantados las interfaces de cristal y acero que contenían el cuerpo de Dominicus.

Entonces, Dominicus abrió los ojos.
Y no era el Dominicus que todos conocían. No era el hereje consumido por la disformidad ni el hombre que había reído sobre las almenas de su Palacio Pío. Era un ser perfecto, joven, de proporciones imposibles, equilibradas como si la propia geometría del Universo lo hubiera diseñado.

La base genética de los Primarcas fluía por sus venas, manipulada, perfeccionada, liberada de los errores de la carne mortal. Dominicus parpadeó, balbuceando, sin comprender del todo dónde estaba ni qué había ocurrido.

Fabius se inclinó, con una sonrisa fría, acariciando la superficie metálica de los tubos de soporte.

—No te esfuerces —dijo con calma, como un maestro a su obra—. Todo esto… es un éxito.

Dominicus lo miró, con ojos que brillaban con luz nueva. No entendía, y sin embargo sentía su poder, su dominio sobre la vida y la muerte.

—Eres un dios entre mortales —continuó Fabius—. Ni el mal de Nurgle ni la Muerte misma pudieron tocarte. Has atravesado lo imposible. Sobreviviste al colapso de Ferrum, a la disformidad desatada, y ahora eres… perfecto.

Fabius dio unos pasos atrás y observó cómo los sistemas del laboratorio recargaban la vitalidad del nuevo Dominicus. Los monitores parpadeaban, mostrando estadísticas de regeneración, resistencia y capacidad psíquica que superaban a cualquier humano, a cualquier Astartes conocido.

—El Proyecto Vithas ha alcanzado su cúspide —dijo—. Con esto, nuestras tropas no solo sobrevivirán al caos… sino que podrán reclamar el mundo, reconstruirlo a nuestra imagen.

Dominicus respiró, profundo, consciente de su poder, pero todavía limitado por la carne que aún se reconfiguraba. Sus ojos brillaban con la promesa de futuro, con la amenaza de destino.

Fabius sonrió. No había alegría, solo cálculo y certeza.

—Mira, Dominicus… el mundo ya no nos pertenece. Ahora… te pertenece a ti.

En la oscuridad del laboratorio, mientras los sistemas de soporte zumbaban y los tubos de regeneración se cerraban, una nueva era se preparaba. Una era donde la muerte, el pecado y la disformidad ya no dictarían las reglas.
Porque el nuevo Dominicus había nacido… y con él, el Gran Juego apenas comenzaba.

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